La cabaña nace para satisfacer la irrefrenable necesidad de estar a solas conmigo misma. Cualquier montañero entenderá muy bien a lo que me estoy refiriendo. Basta remontar la fatigosa subida, coronar una cresta y expandir la mirada para darse cuenta de la necesidad de trepar solo sobre uno mismo: la más difícil de las travesías humanas. Allí todo es más puro, el límpio y fresco viento de la cumbre, azota y allana los laberintos del alma, poniendo un poco de orden y paz, donde antes no lo había. Y se experimenta, junto a toda la pequeñez personal, la más honda soledad acompañada por la presencia de los otros en el recuerdo. Han quedado allá lejos las prisas de la vida en el paisaje urbano. Aquí no hay prisa para llevar enseguida y a todas partes el propio vacío. Aquí la vida personal se vuelve densa y maciza con la experiencia de lo intemporal y la copresencia de todos.
¡Feliz, feliz Navidad, la que hace que nos acordemos de las ilusiones de nuestra infancia, le recuerde al abuelo las alegrías de su juventud, y le transporte al viajero a su chimenea y a su dulce hogar! Charles Dickens
Disfrutad aquí de la Trans-Siberian Orchesta y descubrid quién engaña a quién.
Poderoso aquel que tranforma la materia y es capaz de cubrir una necesidad, satisfacer una ilusión, cumplir una expectativa y proteger nuestro planeta.
Las Navidades parece que nunca van a llegar, pero de repente aparecen como a traición, igualito que una apisonadora de la que es imposible escapar.
No soy de esas que tan pronto empieza diciembre, echan por la ventana a uno de esos muñecos de papá Noel o de rey mago, pobres seres inanimados que quedan colgando del tercer piso, del sexto o del que se tercie, ya haga sol o truene y rodeados, casi siempre, de un festival de luces de colores destelleantes que convierten el asunto en algo estrafalario. A mí, esos seres desmadejados colgando de la ventana no me producen ninguna ternura, más bien me dan un poco de grima.
Tenemos aquí una celebración religiosa, que en origen no es la fiesta de San Langostino, aunque lo parezca, sino una celebración con profundo sentido para los creyentes, que haberlos, haylos, como las meigas; pero que hemos convertido por arte de cartera en una maratón inmisericorde para las madres de familia. Esas mismas que cuentan con orgullo que ni sabe realmente a cuántos reune a cenar, que ella lo prepara todo, que la casa se le hace chica...
Me gusta mucho reunirme con mi familia -con la de aquí y con la de allende los mares- y con mis amigos también, pero de lo que me quejo es de que lo tengamos que hacer todos a la vez, casi de la misma forma, !y por narices!, que ésa es otra.
Compramos como por obligación, y cuanto más se acerca el día, más estupideces hacemos. No sé este año con la crisis como será la cosa, pero hasta las últimas Navidades daba miedo ver a la gente en los centros comerciales, con esos carros regurgitando paquetes y langostinos- o percebes y carabineros si eres pudiente-. Hay quien no come uno en todo el año, cuando son más baratos, y se tira en plancha cuando suben de precio.
El asunto de los regalos ya es el acabose, pero es que como el paso doble, de seguido viene fin de año y al poco, los Reyes, día en que regalamos un montón de insensateces.
La semana pasada mi hija me preguntó:
- Mamá ¿cuándo vamos a poner el árbol de Navidad?
- Este año no vamos a montar el árbol. Aprovechando los días de fiesta y el montón de publicidad que han dejado en el buzón (la mayoría revistas de juguetes) haremos uno exclusivo para nosotras y de paso reciclamos.
Y el de la cabecera fue lo que nos salió. Con servilletas de colores y un par de hojas de celofán que había en casa hicimos las flores.
Todo por llevar la contraria y poner un poco de cordura.
La artista francesa de ascendencia marroquí Yasmina Alaoui y el fotógrafo de origen chileno Marcos Guerra han hecho un trabajo precioso donde el erotismo y el misterio se funden armónicamente. Son dibujos arabescos con filigranas en henna que cubren completamente los cuerpos a modo de lienzo.
La pareja declaró que la inspiración surgió al fusionar los cuentos legendarios de Oriente Medio con el surrealismo mágico de la literatuta sudamericana.
Una mezcla explosiva para un resultado envolvente. Ya me gustaría a mí colgar alguno de éstos en casa. Acepto donaciones.
La mayoría de nosotros somos gente sin grandes aristas, que no destaca ni por arriba ni por abajo ni por la derecha ni por la izquierda, ni tan siquiera por el centro. Somos contradictorios, pero no mucho. Egoistas, pero hasta cierto punto. Y también tenemos algo de buenas personas. Somos la mayoría, y somos como la mayoría.
A veces nos creemos aburridos porque nuestras vidas transcurren por caminos trillados y no nos damos cuenta de nuestras fortunas, que también las tenemos. Son vidas predecibles pero también hasta cierto punto, porque tambien son cambiantes y están sujetas a muchos albures.
En este transcurrir tan pacífico cualquier incidente puede convertirse en un acontecimiento. Y esto, como todo, da pie a muchas lecturas. A veces convertimos en una desgracia algo que carece de importancia o, al contrario, y es casi peor que lo anterior, hacemos como que no pasa nada, no vaya a ser que crean que nos importa ... algo.
También es muy triste que nos agarremos a la rutina como el náufrago al salvavidas y que nunca nos echemos a nadar, no vaya a ser que flotemos o, incluso, que lleguemos más lejos.
La foto que encabeza el post me hizo pensar en la gran mayoría, pero sobre todo, en esa minoría maravillosa que destaca, básicamente, por conseguir llenar su vida de pequeñas locuras entendiendo que, para bien vivirla, hay que hacerlo con todo el entusiasmo y sobredosis de alegría.
"Nuestros antepasados eran maestros en el arte de controlar el medioambiente, simplemente porque sólo tomaban lo que necesitaban y nada más que eso. Ahora en el mundo en que vivimos todos toman lo que pueden agarrar y, espero estar equivocado, nos dirigimos hacia una situación desastrosa".Jefe de la tribu Tuscarora.
Uno de esos satélites que dan vueltas a la Tierra tirando fotos como los turistas cuando están delante del Taj Mahal, hace unos meses que descubrió a unos indios que vivían completamente aislados en un recóndito lugar de la selva del Amazonas.
Si captaran nuestro espíritu descubrirían indios a mansalva cada día, seres desorientados que no entienden nada de lo que sucede a su alrededor, espectadores de una burda comedia diaria con políticos cada vez más esperpénticos tratando de dirigir una película de esas malas, malísimas.
Digo yo que lo mejor que podían hacer con esos indios que acaban de encontrar es dejarlos como están, alejados del ruido y de las opas hostiles, de los bancos y de los tertulianos, y de tantos cantamañanas que irán a venderles gorras con el escudo de Los Ángeles Lakers. Me imagino que los americanos querrán hacerles sobre la marcha una película y que los pasearán por las teles de medio mundo como antes llevaban a los recién conquistados a las cortes europeas para mostrarlos como seres exóticos, medio desnudos y con la mirada tan limpia que no eran capaces de ver la podredumbre a la que les estaban convidando.
Necesitamos saber que en la raza humana hay seres que aún pueden evolucionar de otra manera. A lo mejor es en esos pequeños pueblos perdidos donde podremos retomar algún día la esencia que nos salve, el respeto a la naturaleza o el verdadero valor de la vida y de sus cosas. Uno quisiera creer que eso puede ser posible, pero ya sabemos que hace mucho tiempo que donde apuntan los satélites saltan inmediatamente por los aires todos los romanticismos.
A veces me gustaría escapar de mí misma. Por un ratito nada más.Y no pensar en nada. Sobre todo no pensar, dejar la mente en blanco a capricho y levantar el vuelo. Volar alto, muy alto, a diez mil kilómetros sobre el cielo azúl, inmenso y pacífico, hermoso e infinito.
Implorar tiempo muerto.
Es sólo una ilusión, no es posible dejar de ser uno mismo. Este es mi cuerpo, mi personalidad, mi carácter, mi genio; éstos son mis miedos y rarezas, mis conocimientos, las decisiones que he ido tomando por el camino. Y muy poco se puede hacer para cambiar todo eso. Una puede cultivarse, instruirse, modelarse, puede llegar a ser más paciente, más decidida, más amable... pero en esencia seguirá siendo la misma.
Llegamos a un nuevo lugar, empezamos una nueva vida, y resulta que las mismas inquietudes, preocupaciones y similares problemas vuelven a aparecer.
La ley básica del capitalismo es tú o yo, no tú y yo.
Karl Kraus.
Hace un par de días escuché en la radio a un iluminado candidato del PP afirmar que si su partido ganaba las elecciones del 20 de noviembre quedaba garantizado el fin de las vacas flacas en España.
Inmediatamente se me vino a la cabeza la imagen del típico charlatán de feria o trilero de turno que intenta convencer a la víctima de la facilidad de apostar sobre seguro y ganar dinero, para de esta manera, estafar a la gente y desplumar al mayor número posible de incautos.
Me molestó muchísimo escuchar a ese señor dirigirse a la gente con esa desfachatez, en realidad lo que más me molestó fue que mintiera descaradamente a tantísima gente sin variar un ápice el tono, dando por hecho que los que estábamos al otro lado eramos todos idiotas.
Da igual quién salga elegido las próximas elecciones, mientras no entendamos que los políticos son marionetas en manos del FMI,BM,OMC,... nunca entenderemos como funciona el sistema.
El pensamiento de Saramago coincide al 100% con el mío.
Ya puedo mirar tu fotografía sin llorar amargamente, pero aún hoy soy incapaz de pensar en tí, en mí, en nuestra deliciosa relación sin que me duela el alma y acabe abandonándome en un mar de lágrimas.
Nuestra unión no se basaba sólo en afinidad de gustos, personalidades complementarias o costumbres similares. Era algo mucho más profundo y gratificante, el nuestro era un vínculo espiritual, un sentimiento que sigue latiendo, creciendo y alimentándose del tiempo compartido a pesar de haberse interpuesto la muerte.
Hoy cumplirías 49 años. Destilando tu esencia, acercándote un poquito más, envolviéndome de la música que te gustaba... te recuerdo, hermano querido.
Mañana completaré la primera semana sin tabaco, desde hace unos días noto cómo llegan en cascada los primeros beneficios. Esta mañana escribía a una íntima amiga y le decía que estaba feliz y jodida al mismo tiempo. Feliz, porque me siento mucho mejor, no tengo la garganta rascada, no me levanto de la cama cansada, no tengo esa sensación de culpabilidad machacándome a todas horas, etc. Jodida, porque la abstinencia de nicotina es aplastante por momentos.
De vez en cuando me entran unas ganas locas de fumar que contrarresto caminando, haciendo ejercicios de yoga, echándome un caramelo de menta a la boca o pegándole un grito al que tenga al lado (cosa que me avergüenza y que estoy segura remitirá por completo en unos días). Lo importante es tenerlo claro y yo después de 20 años fumando empecé a desear abandonarlo. Del deseo a la acción hay una delgada línea que uno salta en el momento menos pensado, en mi caso, un empujoncito dado por mi querido amigo Luismi encendió la chispa que hace girar el chip.
Dicen que el color azul ayuda a controlar la mente, a tener claridad de ideas y a ser creativos. Para impregnarme de estas cualidades me he pintado de azul avatar, con este espíritu seguro que lo consigo...
Llevo relativamente mal esos momentos en los que lo único que puedo hacer es esperar en silencio y mirar a las musarañas.
En las interminables colas de la caja del supermercado los primeros de cada mes, como mal menor, he desarrollado un método de entretenimiento que consiste en observar los productos de la cesta de la compra de los que me preceden en la fila, y a partir de ahí, averiguar datos del desconocido en cuestión. Tanto me fijo y tanto me gusta, que a veces me siento mal, por prejuiciosa...
Esto también lo aplico en la cola de la charcutería, que no sé muy bien por qué, nunca tengo la suerte de llegar y besar el santo.
Suelo acercarme al mostrador, retirar el número y situarme frente a los quesos. ¿Nunca les he hablado de mi gusto por el queso? me pasa como a esos hombres mujeriegos, que les gustan todas. Rubias, morenas, pelirrojas, altas, bajas, delgadas, gorditas; pues yo lo mismo, de cabra, de vaca, de oveja, tierno, semicurado, curado... sin excepciones.
Una vez haya lanzado una visual rápida y escogido del que me voy a llevar, comienzo mi escrutinio particular sobre quién es quién y apuesto por el que creo yo que tiene mejor paladar y llevará queso.
Veamos: La chica alta, rubia, con vaqueros desgastados y bandolera llena de rayones, que pide jamón de pavo en garepillas seguro que es mamá. Su hij@ debe de ser muy pequeño y estar empezando a comer, de ahí el corte en garepillas y los rayones absolutamente infantiles en el bolso. No creo que pida queso.
Un poco más allá, un señor muy setentón y bastante miope que se acerca la lista para ver qué tiene que comprar, seguro que está aquí por encargo de su mujer. Se le ve más perdido que un pulpo en un garaje, no tiene práctica ninguna. Puede que lleve queso tierno bajo en sal.
Cantan el 77 e irrumpe en primera fila, procedente de uno de los pasillos colindantes, una señora más cerca de los sesenta que de los cincuenta, con marcado acento italiano. Llegó con pinta de señora ocupada e ilustrada, como si lo de comprar un trozo de queso fuera tan complicado como realizar una operación a corazón abierto. Digo esto porque a pesar de que era un mogollón de gente la que estaba esperando a ser atendida, la buena señora no se inmutó y tardó Dios y ayuda en decidirse de qué pieza de queso iba a llevarse la desorbitada cantidad de 150 gramos, no sin antes, degustar por lo menos de cinco variedades diferentes. Rácana pero con buen gusto. Finalmente escogió el mejor, la mezcla curada de "El bosqueño", dándome un pleno en mis predicciones. Casi me doy vivas y oles de pura admiración. Si es que lo que hace el aburrimiento...
Los llamados "ignorantes" son hombres y mujeres cultos a los que se les ha negado el derecho de expresarse y por ello son sometidos a vivir en una "cultura del silencio"
“Entre la fe y la incredulidad, un soplo. Entre la certeza y la duda, un soplo. Alégrate en este soplo presente donde vives, pues la vida misma está en el soplo que pasa.”
(Omar Khayyam)
Marea baja, cielo nuboso, calma chicha. El saliente de la roca es un buen lugar para pensar. A esta temprana hora de la mañana el terral es aprovechado por los pescadores para hacerse a la mar, la brisa alcanza unas 12 millas mar a dentro y facilita las maniobras de salida de puerto y alejamiento de la costa. Tres hombres descalzos cargan los aparejos y se disponen a zarpar.
Ando sobre las piedras con las chanclas en la mano sorteando los charcos, con rapidez fijo las plantas de los pies en el lado más seco y rugoso para evitar deslizarme. Me sorprende ver lo que le cuesta a la gente avanzar, parecen funambulistas intentando no perder el equilibrio. Desde niña tuve una facilidad pasmosa para moverme en este medio, no me supone ni el más mínimo esfuerzo.
Tras el recodo está, a un metro sobre el nivel del agua, el saliente de la roca; liso, ancho y protegido del aire. Es de difícil acceso y precisamente por eso siempre solitario y disponible. Un lugar ideal para perderte en tus propios pensamientos.
Me acomodo. Instintivamente la yema de mi dedo acaricia la superficie sólida de un pequeño charquito, la chupo, dejo que se disuelva la sal en mi boca lentamente con los ojos cerrados y me limito a escuchar. Hoy no hay olas que rompan el silencio con su batir, un silencio que nunca serán capaces de imaginar los que sólo caminan sobre tierra firme. Hoy el mar es como una balsa de aceite, pareciera que cesaran súbitamente esas mareas infinitas que mueven con lentitud los corales y los restos de todos los naufragios.
Aquí sentada respiro profundamente y disfruto de ese soplo del presente, consigo manejar los tiempos y poner paréntesis al reloj.
Pienso que hay insistencias que no dejarán nunca de agradarme, el olor a salitre sigue siendo el único rastro fiable... seguramente por eso tengo debilidad por los encurtidos, salazones y ahumados; posiblemente por eso, de forma inexorable mi paraiso se pinta de azul.
Una explosión de color inundó el pueblo este fin de semana. Se celebró la primera edición del Rainbow Fuerteventura una apuesta magnífica para convertir la isla en el destino favorito de la comunidad LGTB internacional durante el otoño. Es la primera convocatoria de orgullo gay marítima que se celebra en España y contó con un montón de actividades de ocio, culturales, deportivas y festivas. Mientras en Europa bajan las temperaturas, Fuerteventura disfruta en octubre de las mejores condiciones climatológicas del año, sol, playa y naturaleza. Es por eso que los promotores pretenden que sea la isla LGTB de esta estación y tome el relevo a la amplia oferta de celebraciones que existen en algunas ciudades europeas y en otras islas del mar Mediterráneo como Mykonos o Ibiza. El programa no sólo iba dirigido a la comunidad LGTB sino que fue una celebración abierta a la diversidad y un espacio de integración de personas de todas las orientaciones sexuales con una filosofia orientada al mar y los espacios naturales. En la playa estuvo situado el epicentro de la fiesta, y si les digo que lo pasé de fábula, me quedo corta. No recuerdo haberme divertido tanto en muchos meses.
Un baño de humildad nos estaba haciendo falta desde hacía tiempo. Y como todo en la vida llega, no se hizo esperar demasiado y !zas! crisis al canto.
La norma básica era " ese no va a ser más que yo" y claro, casa y coche siempre estaban a la altura del vecino y no de las circunstancias. Las sobras de la comida, a la basura, que estar recalentando es un atraso; los fines de semana, al restaurante, que luego es un coñazo estar recogiendo la cocina. En vacaciones, cuanto más lejos mejor, que lo de aquí al lado está muy visto; celebramos los cumpleaños de los niños como bodas, la televisión vieja; al plan renove, que lo que mola son las de plasma y esa parece sacada del jurásico. La ropa toda a estrenar, que no vale la pena estar cosiendo botones ni cremalleras, y por su puesto, nada de heredar de los hermanos que eso es de los tiempos del cuplé. En fin, que creímos que la tarjeta de crédito era inmortal y que la palabra derroche no estaba en el diccionario.
La crisis cortó de cuajo y sin anestesia todos esos usos y costumbres de nuevos ricos que crecían a lo bestia como mala hierba.
Ahora toca comernos el marrón, la gran mayoría endeudados hasta las cejas en un país en déficit, mientras desde Belín nos llueven las collejas. Apretarse el cinturón, lo que se dice apretárselo, los ciudadanos de a pie lo llevan haciendo desde hace unos años pero ¿qué pasa con los altos directivos y en las altas esferas en general?
Cuando leo noticias como la de las millonarias indemnizaciones que han recibido los directivos de NovaCaixaGalicia después de haber hundido la Caja, obligando a un rescate de la entidad con dinero público, en concreto, unos 2500 millones de euros, es que me pongo mala. ¿Cómo es posible que cometan una injusticia tan flagrante y se vallan de rositas?.
Soy incapaz de matar una mosca, pero con estos temas me dan ganas de ir a la ferretería, pillarme una motosierra y SALIR DE CAZA.
"Sin fe se puede perder un juego cuando ya casi está ganado".
Paulo Coelho.
Hay momentos puntuales en los que llegas a creer que te has reencarnado en un boxeador al que han noqueado duramente sobre el ring hasta quedar K.O. Claro que la tuya no es una derrota física, sino de espíritu. Una vez medio recompuesta empiezas a tener claro de qué va esto de "vivir".
Vamos creciendo, envejeciendo, los jóvenes se hacen adultos, los adultos ancianos y los ancianos se van. Eso, si no hay sobresaltos por el camino. Empiezas a darte cuenta de que esto va en serio cuando de boxeador, pasas a sentirte saco, te llueven golpes por todos los lados.
Uno no se hace viejo de un día para otro, pero sí que nota el peso de un momento a otro. Ese lapsus tiene una directa relación con las veces que has quedado expuesta sobre el cuadrilátero de la vida, indefensa, vulnerable, abatida, con el alma hecha jirones. Sin fe nos perderíamos irremediablemente en ese oscuro laberinto de sufrimiento.
Creer en alguien, en algo, en nosotros mismos; creer en tu Dios, creer que podemos, creer... La fe y el sentimiento de amparo van de la mano. Es la cuerda que te hace emerger, la llama que aplaca el frío, el madero que te conduce a la orilla.
La fe es esa fuerza por la que, en el último minuto de la cuenta atrás te pones en pie, golpeas al adversario con un majestuoso gancho de izquierda y ganas el round.
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Con este post me uno a la petición de Sor Cecilia y al resto de compañeros que el próximo día 8 hablarán de Fe en sus blogs.
Si es que no aprendo. Por más que me repito a mí misma que es la última vez que le doy los "buenos días", al final, siempre acabo haciéndolo. Estoy hasta la peineta de que su respuesta sea el absoluto mutismo.
En un principio pensé que no hablaba nuestro idioma, salta a la vista que es extrangera, pero pasado un tiempo supe que no sólo lo hablaba a la perfección, sino que además, llevaba más años que Matusalen viviendo en la isla. Para mi desgracia me la encuentro en todas partes y a todas horas, se repite más que los ajos.
Cualquier clase de saludo, cuando nos encontramos con una persona sólo vagamente conocida, o con desconocidos a quienes las circunstancias acercan de modo particular, se hace cada vez más raro, pero es que este cacho de carne con ojos lo lleva al extremo.
Cuando era niña, mi madre siempre me decía que el saludo no se le niega a nadie. Ahora que soy mayor y tengo la responsabilidad de educar a mis hijos, siempre les he inculcado respetar, al menos, unas normas básicas de cortesía. "Gracias", "por favor", "Buenas noches, tardes o días".
Pero está visto que debo de estar desfasadísima porque una de dos, o la mayoría de la gente te aborda, como decía Arturo Pérez Reverte, en plan compadres que frecuenten el mismo puticlub; o en el extremo opuesto, ante un saludo, no dicen ni esta boca es mía.
Ella quería casar bien a la niña. Nada de empleadillos de medio pelo. La niña tenía que salir del barrio y vivir una buena vida. No como la suya, tan cutre, tan con olor a rancio. Tenía que salir de ese bloque de pisos lleno de pantalones vaqueros tendidos. No es que las vecinas no lavaran otras prendas; en realidad lo de los vaqueros era testimonial en un abigarrado muestrario de sábanas, bragas, paños de cocina, camisetas zurcidas...
Pero a ella le disgustaba de una manera rotunda, porque había convertido esos pantalones en la metáfora de su propio fracaso.
No era cuestión de tener, podía tener de todo, modesto, pero de todo; era una cuestión de querer. Y como siempre quiso más, pues no era una mujer feliz.
"Por Dios, que cutre es la Carmela", le decía a su hija al volver de la clase de piano, cuando, desde la carretera, veía a lo lejos los vaqueros de la del tercero, meneándose al compás de la ventolera.
La niña había heredado toda la estupidez de la madre. Pensándolo bien, no creo que fuera congénita, yo diría más bien que era inducida, pero no de una manera sutil, sino como alimentan a las ocas que van a usar para hacer foie gras, con un tubo por la garganta y empujando la comida con un palo.
Como resultado del lavado de cerebro, la hija estaba convencida de que provenía de una distinguida familia venida a menos, aunque solo de forma momentánea y en buena medida por culpa del tolete de su padre.
La heredera iba a clases de piano, aunque no tenían piano ni sitio donde ponerlo. Vestía siempre de boutique y visitaba a menudo la peluquería del barrio, lucía zapatos de todos los colores que su madre compraba en tiendas tan fashion como horteras. A cambio de tanto lujo, en aquella casa no se comía más que caldo de papas y papas con caldo.
La niña, claro, era tonta perdida, tanto como su madre y, también como ella, miraba a los demás por encima del hombro. Madre e hija eran famosas en el barrio. Las llamaban "las marquesas". Y se reían de ellas.
Pero ellas, a lo suyo. Pasaron los años y el príncipe azul que iba a redimirlas de su cutre condición, no acababa de llegar. Algún pretrendiente tuvo la niña, pero pronto ponían pies en polvorosa cuando empezaban a intuir de qué iba la movida. Otras veces era al contrario, eran ellas las que descartaban al pobre imbécil que mostraba interés por la niña, cuando olían que el dinero, lo que se dice dinero, brillaba por su ausencia.
El padre murió de aburrimiento o tal vez de un caldopapismo agudo. La madre también, aunque no sin antes hacer prometer a su heredera, desde su lecho de muerte y con gran pompa y ceremonia, que no se casaría con cualquiera.
Hoy la pequeña marquesa pasa de los cincuenta y vive triste y sola en el piso que fue de sus padres. Solo usa vaqueros, que tiende al sol, eso si; con muchísima distinción.
Asumí desde el primer momento que iba a estar sola. Cuando mamá ingresó en el hospital, lo hice yo con ella, dispuesta a implicarme al 100% en aquel proceso que, a priori, tenía un desenlace incierto.
Para un diagnóstico de cáncer nadie está preparado, ni quien lo padece ni su entorno más cercano que, por lo general, es la familia. No hay reglas para enfrentarse a una situación así.
Aquellas cinco semanas en el hospital fueron durísimas. Una complicación tras otra no hacían más que acrecentar la sensación de que el precipicio estaba a punto de abrirse hueco bajo mis pies. Me moría de miedo. Aún consciente de la gravedad, procuraba mantenerme serena, empeñándome en transmitirle una seguridad que ni yo misma albergaba. Los días y las noches se confundían en mi percepción del tiempo, podía cerrar los ojos y volver azul lo que fue blanco, o rojo lo que era negro. En situaciones de profundo desamparo hay que trabajarse pequeños momentos de felicidad por uno mismo.
Nadie me preguntó cómo estaba, yo no era la enferma.
Da lo mismo que a veces no prestemos ninguna atención por los caminos que transitamos. La memoria llega más lejos que cualquiera de nosotros. Todo lo que vivimos, incluso lo que nos parece más intrascendente, lo vamos acumulando en ese cerebro del que sabemos tan poco y que dispone de tantas cuevas ocultas para ir guardando cada uno de nuestros pasos. Lo guarda todo como si tuviera un mal de Diógenes vinculado a lo que tiene que ver con nuestra existencia. Somos lo que vamos sintiendo.
Pocas veces un anuncio de tv logra transmitir valores perdidos y sentimientos olvidados con tanta certeza y emoción. Es de 10.
Un blog no es un diario personal porque los diarios personales se guardan siempre bajo llave. No se concebiría un blog en papel, no tendría la inmediatez ni las posibilidades de difusión de estas nuevas herramientas que nos conectan a los unos con los otros. Además, nunca se podría concebir sin la mirada de un lector cómplice que le diera sentido a las palabras, es por eso que se han incorporado de una forma tan natural a nuestra necesidad de análisis o de ficción diaria.
Yo desde hoy me sitúo en una pequeña cabaña virtual para escribir mis estados de ánimo y todo lo que me vaya encontrando cerquita de las emociones. Querría haberme ubicado en el quinto pino, tratando de arropar mi propia intimidad tan lejos como me fuera posible, pero finalmente, mi lado más salvaje me llevó directa al Serengueti.
Trataré de actualizarlo regularmente y de compartir con ustedes muchas de mis filias y de mis fobias.
